Король пиковой масти. Туз пиковой масти. Шестёрка треф.
Небольшая, но зарисовка. Рекомендуется сперва включить музыку и затем неторопливо читать
С концом трека, по идее, совпадает конец зарисовки. Или около того, не суть важно.)
Что ты задумал, мёртвый ковбой?
Стоит тебе проснуться, как всё небо затягивают коричневые облака. Не будет ни дождя, ни солнца, когда края потрёпанной шляпы скрывают твои пустые глазницы, дозволяя Никому видеть твою вечную ухмылку. Это твоё самое жестокое оружие, и ты знаешь это.
А ведь кобура пуста. Ржавый револьвер нашёл своё пристанище на осквернённой могиле индейца. Дуло забито пылью долгих лет.
Ты зажимаешь оставшимися гнилыми зубами недокуренную сигару, которая никогда не будет тлеть. Дыма нет. В этом нехолодном и нежарком вакуумном мире ты сам словно дым, мёртвый ковбой. Перекати-поле не пересечёт больше твоего пути, оно устало гниёт, зацепившись за сухой куст. Ветер исчез в века, а день незаметно всё сменяется ночью, между которыми разницы уже нет, когда ты не спишь.
Чёрная кожаная уздечка перехватывает морду злого мустанга, твоего верного мёртвого друга. Рёбра и растерзанную грифом плоть плохо прячет седло, на которое ты садишься, мёртвый ковбой. Обзор пустых владений стал привычен тебе. Шаги коня отбивают тревогу и смерть по всем ближайшим городам, закрадываясь в душу каждого, кто встретится на пути. Твоё предназначение - плестись на своём призрачном мустанге по выжженой высоким солнцем прерии и нести в мир пустоту.
Но согласен ли ты с ним, мёртвый ковбой?
С концом трека, по идее, совпадает конец зарисовки. Или около того, не суть важно.)
Что ты задумал, мёртвый ковбой?
Стоит тебе проснуться, как всё небо затягивают коричневые облака. Не будет ни дождя, ни солнца, когда края потрёпанной шляпы скрывают твои пустые глазницы, дозволяя Никому видеть твою вечную ухмылку. Это твоё самое жестокое оружие, и ты знаешь это.
А ведь кобура пуста. Ржавый револьвер нашёл своё пристанище на осквернённой могиле индейца. Дуло забито пылью долгих лет.
Ты зажимаешь оставшимися гнилыми зубами недокуренную сигару, которая никогда не будет тлеть. Дыма нет. В этом нехолодном и нежарком вакуумном мире ты сам словно дым, мёртвый ковбой. Перекати-поле не пересечёт больше твоего пути, оно устало гниёт, зацепившись за сухой куст. Ветер исчез в века, а день незаметно всё сменяется ночью, между которыми разницы уже нет, когда ты не спишь.
Чёрная кожаная уздечка перехватывает морду злого мустанга, твоего верного мёртвого друга. Рёбра и растерзанную грифом плоть плохо прячет седло, на которое ты садишься, мёртвый ковбой. Обзор пустых владений стал привычен тебе. Шаги коня отбивают тревогу и смерть по всем ближайшим городам, закрадываясь в душу каждого, кто встретится на пути. Твоё предназначение - плестись на своём призрачном мустанге по выжженой высоким солнцем прерии и нести в мир пустоту.
Но согласен ли ты с ним, мёртвый ковбой?
-
-
09.12.2010 в 11:22