Люди любят намеренно исчезать из моей жизни. Поздороваются и исчезают.
Потом я увижу их всего раза два, а хотелось бы больше. Но кому нужно мое мнение? Разве с ним хоть кто-то на этой грешной планете привык считаться?
Вот и исчезают. А я стою один, в том углу комнаты, где меня скрывает тень. Я не побегу за ними.